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楼明之蹲在那具尸体面前，足足蹲了一刻钟。
尸体是凌晨四点被发现的。报案的是一个捡破烂的老头，姓周，六十来岁，每天这个点准时出现在镇江老城区拆迁工地，翻找废钢筋和铜线。今天他翻到的不是钢筋，是一具尸体。老头吓得瘫坐在地上，尿了裤子，好半天才哆嗦着掏出老年机拨了110。
楼明之到现场的时候，天还没亮。警戒线外围了一群早起的围观群众，被派出所的民警拦着，探头探脑地往里面张望。几个年轻警员蹲在墙角干呕，脸色比白墙还白。法医还没到，现场勘查的小伙子们举着相机拍了一圈，没人敢动尸体。不是不敢动，是不知道从哪下手——死者的伤太碎了。
楼明之不是出警的人。他已经被革职三个月了，警徽交上去的那天，他把证件和配枪放在支队长桌子上，一句话没说就走了。支队长在他身后喊了他一声，他没回头。现在他出现在命案现场，是因为凌晨三点半有人在他门缝里塞了一封信。信封是牛皮纸的，封口用浆糊粘得很紧，里面有五张照片和一张纸条。照片是命案现场，纸条上写着一个地址——就是眼前这片拆迁工地。
他看完信，在床上坐了半分钟。然后穿上外套，骑着他那辆破旧的电动车，穿越大半个镇江城，来到了这里。
“你怎么进来的？”派出所的老李认出他来，眉头皱得能夹死苍蝇，“老楼，你已经被——”
“我知道。”楼明之打断他，从口袋里掏出那封信，“有人给我报信。先别急着赶我走，这个案子跟三个月前那桩案子有关。让我看一眼，我保证不动现场。”
老李是跟楼明之共事过七八年的老人，知道他这个人轻易不求人。他盯着那封信看了几秒钟，又看了看楼明之的脸。这张脸上没有什么表情，但老李认识他这么久，知道越是没表情的时候，越是在压着什么。他侧了侧身，给他让开了一条缝。
尸体是个男人，年纪不大，目测不到四十岁。穿着一件灰蓝色的工装夹克，料子很旧，袖口磨得发毛，胸口有几个洗不掉的油渍。工装夹克下面是件洗得发白的格子衬衫，扣子扣到最上面一颗——那种穿衣方式，要么是极度守规矩的人，要么是极度没有安全感的人。他仰面躺在拆迁工地的一堆碎砖上，四肢摊开，面部扭曲，嘴巴半张着，像是临死前想喊什么，还没喊出来就断了气。
致命伤在颈部。一道极细极深的创口，从左侧颈动脉切入，向右下斜拉，干净利落，一刀毙命。但真正让楼明之蹲在地上起不来的，不是这一刀——是死者身上其余的伤口。
从锁骨到腹部，整整十七道剑痕。不，准确地说，是十七道“碎星式”的剑痕。每一道都极浅极细，切入皮下不超过三毫米，恰好切在痛觉神经最密集的真皮层，却绝不伤及任何一条主要血管。出手的人对力道拿捏得实在太精准了，精准到变态的程度——浅一分则不够疼，深一分则死得太快。死者是在意识完全清醒的状态下，从头到尾被这十七剑把全身的痛觉神经凌迟了一遍，最后才被割开喉咙。
十七剑，一剑不多，一剑不少。
楼明之认识这个剑法。
三个月前，第一起命案——一个开茶馆的聋哑老人，死在自家后院，身上也是十七道剑痕。两个月前，第二起命案——一个卖古董的中年男人，死在出租屋里，同样是十七道剑痕。跟眼前这具尸体的伤，连下刀的位置都几乎不差。
三起命案，三个死者，看起来毫不相干——聋哑老人一辈子没出过镇江城，开茶馆开了三十年，左邻右舍都说他老实巴交，连只鸡都没杀过。古董贩子是外地人，刚来镇江不到两年。眼前这个穿工装的，身上没有任何身份证件，口袋里只有一张皱巴巴的超市小票和半包红梅烟。三个人，三种生活，唯一的共同点是——都是青霜门的幸存者。
楼明之把恩师的青铜令牌揣在怀里，硌得胸口生疼。这块令牌是他被革职之后恩师的遗孀交给他的，说是在恩师遗物里找到的，不知道有什么用，但总觉得应该给他。令牌正面刻着一个“青”字，背面是一幅星图，十七颗星，排列成一个奇怪的图形。他当时不知道十七颗星代表什么。现在他知道了。十七颗星，就是“碎星式”的十七剑。恩师把这个令牌留给他，是早就料到了会有今天。
“老楼。”老李的声音在背后响起，带着几分复杂的意味，“法医来了。你现在不是警务人员，按规矩——”
“明白。”楼明之站起来，膝盖咔嚓响了一声。蹲太久，腿麻了，但他脸上的表情纹丝不动。他从口袋里掏出一张名片，递给老李，“法医报告出来后，如果方便的话，给我看一眼。”
老李接过名片，低头一看，上面只印着一个名字和一个手机号。名字是楼明之，头衔什么都没有。这张名片跟楼明之这个人一样，干净利落，不多一个字的废话。
楼明之走出警戒线的时候，