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是他自己。
但自己——也是一条河。
他看着屏幕上那行字。
“我要做一个东西。“
然后他保存了文档。关上电脑。
躺在床上。
看着天花板。
遮光布的缝隙里——那道细细的光还在。像一根针。刺在黑暗的布上。刺在他的心上。刺在他烂掉的根上。刺在他心里的裂缝里。
他闭上眼睛。
明天。
明天他要去找苏眠。
明天他要面对赵鹏程。
明天他要准备上法庭。
明天——
他要开始做了。
那个东西。
给自己的东西。
像黄河水退去之后露出的卵石。像塬上的雪化了之后露出的黄土。像裂缝里的草长出来。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他睡着了。
北京的灰夜里。快捷酒店的床上。
空调对着他的头吹。遮光布的缝隙里漏进来一道细细的光。像一道伤口。像一根针。像一根线。像一条河。