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—这无异于在全世界面前演一出偷天换日的大戏。
但沃尔科夫的下一句话，让他把所有的顾虑都吞了回去。
“客户预付了十五亿。”
沃尔科夫走回桌前，从抽屉里取出一个密封的黑色档案袋，扔给灰狼。
“里面是‘幽灵’组织近三年所有已知行动的战术分析、通讯协议特征，以及他们那个骷髅图腾的精确制式参数。”
“让‘幻影’的每一个人都把这些东西刻进骨头里。七十二小时后，我要他们变成全世界最逼真的‘幽灵’。”
灰狼接过档案袋，干脆利落地点了下头：“是，先生。”
他转身正要离开，沃尔科夫的声音从身后传来。
“等一下。”
灰狼停住脚步。
“让‘幽冥’带队。”
灰狼微微一怔，随即点头领命。
幽冥。
“幻影”小队中最不可控，也最才华横溢的一个疯子。
前南斯拉夫内战中，他曾在联合国维和部队的眼皮底下扮演了三个月的“平民”，在撤离日当天一个人端掉了一整个检查站。
他天生就是为“表演”而活的人。
“这次的剧本，”沃尔科夫的声音平静而意味深长，“需要一个真正的天才演员。”
灰狼退下。
指挥室再次陷入死寂。
沃尔科夫走回全息地图前，目光落在标注着“幽灵”首领代号的那个闪烁光点上。
“秦……”
他用只有自己能听到的声音低声呢喃。
“听说你是华夏最优秀的军人。”
“可惜。”
他的嘴角勾起一抹若有若无的弧度。
“你以为自己在跟一头老狮子搏斗。却不知道真正决定你命运的，是幕布后面提着线的人。”
他伸手关掉了“幽灵”的光点标记——如同上帝从名册上抹去一个微不足道的名字。
“在我的剧场里，没有人能活着退场。”
……
塞尔维亚，贝尔格莱德。
一栋灰扑扑的苏联时期公寓楼，三层。
这里是“幻影”小队的安全屋。从外面看，它和这条街上任何一栋半死不活的老楼没有区别——窗户上挂着发黄的窗帘，门口停着一辆锈迹斑斑的拉达轿车，楼道里弥漫着廉价香烟和过期奶酪的混合气味。
但在那些发黄窗帘的背后，十三名全世界最危险的雇佣兵正在做最后的准备。
他们都是沃尔科夫从东欧各国的战争废墟中亲手捡回来的“碎片”——前阿尔法、前格鲁乌、前克罗地亚特种旅……每一个人的手上都沾满了足以让海牙国际法庭忙上十年的鲜血。
但此刻，他们的头领，代号“幽冥”的男人，看起来却和“杀手”二字毫不沾边。
他坐在窗边一把摇摇晃晃的旧椅子上，膝盖上摊着一本翻卷了边的旧书——约翰·勒卡雷的《锅匠，裁缝，士兵，间谍》。
他读得很认真，偶尔还会用铅笔在书页空白处写下几个潦草的批注。
“头儿，”一名队员推门进来，“命令到了。”
幽冥没有立刻抬头。
他不紧不慢地将书签夹好，合上书，然后才抬起那双灰绿色的眼睛。
那双眼睛很特别。
不是凶狠，不是冷酷，而是一种近乎纯粹的、不带丝毫道德判断的好奇。
就像一个孩子蹲在地上看蚂蚁搬家时的那种好奇。
只不过，他好奇的对象，是人类的恐惧。
他接过任务简报，快速浏览了一遍。
维也纳。金色大厅。冒充“幽灵”。
他的嘴角缓缓上扬。
那不是嗜血的狞笑，而是一个天才演员在拿到梦寐以求的剧本时，发自内心的、纯粹的喜悦。
“维也纳……金色大厅……”
他将这几个字在舌尖上来回品味，仿佛在咂摸一口陈年佳酿。
“好舞台。”
他站起身，将那本旧书随手搁在椅子上。
然后他环视了一圈那十二双等待命令的眼睛。
“弟兄们，收拾东西。”
他的声音不大，却清晰地传入了每个人的耳中。
“我们有一场大戏要唱。”
夜色中，十三道黑色的身影无声无息地消失在贝尔格莱德冰冷的街巷里。
没有人注意到他们的离开。
就像没有人会注意到一把即将刺入世界心脏的匕首，出鞘前最后的沉默。