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菜是他自己做的。
八个菜，都是最普通的。
炒白菜、麻婆豆腐、鱼香肉丝、回锅肉、醋溜土豆丝、干煸豆角、白菜豆腐汤、一碗阳春面。
没有山珍海味，没有稀奇东西。
六个人坐下来，看着这一桌菜，都有点愣。
“崔师傅，”老陈说，“你请客，就请这个？”
“就这个。”
“这……是不是太素了？”
“您先吃。”崔天阳说，“吃完再说。”
老陈拿起筷子，夹了一筷子炒白菜。
放进嘴里。
嚼了两下。
他停住了。
“怎么了？”方振国问。
老陈没说话。
他又夹了一筷子。
这回吃得慢，嚼了很久。
然后他放下筷子，抬起头。
“这白菜……”
“怎么了？”
“我吃了这么多年白菜，”老陈说，“没吃过这样的。”
裴云卿在旁边，慢慢地吃着一块豆腐。
吃完，他放下筷子，看了崔天阳一眼。
“你成了。”
“成了什么？”
“成了‘入味’。”裴云卿说，“下一步，是‘含气’。”
“我已经含气了。”
裴云卿一愣。
“什么？”
“这桌菜，”崔天阳说，“都含着气。”
满桌人都静了。
李田放下筷子，看着自己的手。
“我说呢。”他说，“吃完这半碗饭，我这手上，有点热。”
周怀民也放下了筷子。
“我这几天，肩膀疼。”他说，“刚才吃了两口，不疼了。”
一桌人，你看我，我看你。
老陈一直没说话。
他把八个菜，一样一样地尝了一遍。
尝完了，他放下筷子，靠在椅背上，闭了一会儿眼。
然后他睁开眼，看着崔天阳。
“崔师傅。”
“嗯。”
“你这饭，能不能给别人做？”
崔天阳愣了一下。
“什么意思？”
“意思是，”老陈说，“这桌饭，只有你能做。你一天做三桌，一年做一千桌，能救多少人？”
“……”
“可这城里，有多少人？”老陈说，“城外头，又有多少人？”
他往前探了探身子。
“崔师傅，你这手艺，要是只在你一个人手里，它就只能救几个人。”
“可要是能教给别人——”
他没说下去。
崔天阳坐在那儿，看着这一桌菜。
八个菜，都还冒着热气。
“教给别人。”他重复了一遍。
“教给别人。”老陈说。