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许又开说那句话的时候，宴春楼后厨的炒菜声刚好停了。整条巷子忽然安静得出奇，静得能听见茶壶里最后一片茶叶沉到底的声音。楼明之看着他，没有接话。不是不想接，是知道这种时候接任何话都是多余的——一个人把藏了几十年的话说出口，需要的不是回应，是听。
“我父亲做了一辈子房东。”许又开端起茶壶，给自己续了一杯。手腕还是稳的，但倒茶的速度比刚才慢了，慢到茶水从壶嘴流出来的弧线在空气里微微发颤。“八巷胡同那栋老宅，是他三十岁那年买下来的。青砖灰瓦，两层，带一个小天井。天井里种着一棵石榴树，年年开花，年年结果，果子酸得很，没有人摘，掉在地上烂成一层红泥。他买了那栋宅子之后，就再没搬过家。租客换了一茬又一茬，他一直在。”
“那个姓沈的租客，住了多久？”楼明之问。
“三年。”许又开把茶壶放下，手指在壶钮上停了一瞬。“我那时候十二岁。每天放学回家，经过天井，总能看见他坐在石榴树下的竹椅上，手里捧着这本书。”他指了指桌上的锦盒，“他不是看。是捧着。像捧着一样烫手的东西，放不下，又不敢握紧。”
谢依兰的目光从锦盒上移到了许又开的脸上。他的脸上没有多余的表情，语气也很平，像在讲一件和自己无关的旧事。但她的职业习惯让她注意到一些细节——许又开说“我那时候十二岁”的时候，声音比前后句子都轻了一度；说“放不下，又不敢握紧”的时候，右手的手指微微蜷了一下，像在握什么东西。不是握，是握不住。
“你跟他说话过吗？”谢依兰问。
“说过。不多。”许又开垂下眼睛，看着杯里浮沉的茶叶。“他不太跟人说话。付房租的时候，把钱装在信封里，从天井那头递过来，点个头就走。有一回下雨，石榴花落了一地，他蹲在天井里，一朵一朵地捡起来，放在手帕里包好。我蹲在廊檐下看他。他捡完了，抬起头看见我，忽然说了一句话。”
“什么话？”
“‘小朋友，你知道青霜是什么意思吗？’”
包间里所有人的呼吸都停了一拍。霍收藏的手帕从指缝里滑出来，落在膝盖上，他没有捡。黑衣女人的目光终于从窗户上收回来了，落在许又开的侧脸上。许又开没有看任何人。他看着窗外那棵梧桐树，树影在他的眼镜片上缓缓移动，像云掠过水面。
“我那时候十二岁，哪里知道什么青霜。我摇了摇头。他笑了一下，那个笑容很淡，像石榴花被雨水泡褪了色。他说——青霜，就是凌晨的霜。落在叶子上，太阳一出来就化了。好看是好看，留不住。”许又开的声音在这里停了一下。很短，短到只够一片梧桐叶从枝头落到地面。“后来我才知道，青霜门第七代弟子的佩剑，剑身上刻的就是这两个字。”
楼明之的手指在茶杯边缘慢慢转了一圈。粗瓷的杯沿在他的指腹下微微发烫。“那把剑呢？”
“不知道。”许又开摇了摇头，“他死的时候，房间里什么都没有。床板，枕头，枕下这本笔记。没有剑。”
“他埋在哪里？”谢依兰问。
许又开没有回答。他端起茶杯，喝了一口。茶已经凉了，凉了的龙井涩味更重，他咽下去的时候喉结动得很慢，像在咽一样比茶更苦的东西。放下杯子，他从随身带来的布袋里取出一样东西，放在桌上，推到圆桌中央。
不是书，不是笔记。是一片叶子。
枫叶。红的。不是那种鲜亮的、挂在枝头的红，是被夹在书页里压了很多年之后褪成的暗红，像凝固的血。叶脉清晰，边缘完整，叶柄处拴着一根极细的红丝线，丝线的另一头系着一枚极小的铜钱——不是铜钱，是铜钱的一半，被利刃从中间齐齐切开，断面已经氧化成了深褐色。
“他死后，我父亲收拾他的房间，在床板缝隙里找到了这本书。”许又开把锦盒里的手抄本推到一边，从布袋里又拿出一本书。不是手抄本，是刻印本。封面是深蓝色的，书脊用白线重新装订过，装订的手艺不算好，线脚歪歪扭扭的，像是自己动手缝的。封面上印着三个大字——《三国演义》。人民文学出版社一九七三年版，封面的边角磨出了毛边，书脊上的字褪得几乎看不清了。
许又开把书翻开。不是翻到第一页，是翻到中间。书页从中间自然分开，像一扇被推开过无数次的旧门，门轴已经磨出了记忆，每次打开都会停在同一个位置。那一页夹着那片枫叶。枫叶压在一段文字上，把纸页染出一片极淡的红褐色印迹，叶脉的纹路印在字里行间，像一张被拓在纸上的地图。
楼明之低头看着那片枫叶覆盖的文字。《三国演义》第七十五回，“关云长刮骨疗毒”。枫叶正好压在这一段上——“佗乃下刀，割开皮肉，直至于骨，骨上已青。佗用刀刮骨，悉悉有声。帐上帐下见者，皆掩面失色。公饮酒食肉，谈笑弈棋，全无痛苦之色。