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，被拐角处的墙壁截住了。空气从地下涌上来，带着泥土、霉味和一种说不清的东西——像是很久很久以前，有什么东西在里面燃烧过，焦味渗进了每一块石头里，二十年都没散干净。
谢依兰站在他身后，看着那个黑黢黢的入口。风从废墟上吹过，狗尾草穗沙沙地响。一只鸟从院墙后面扑棱棱飞起来，影子掠过草丛，消失在竹林深处。
“他在信里说，左手第三块地砖。”她说。
楼明之打着手电先下去了。台阶很陡，每一级的高度都不太一样，像是当年砌的时候赶时间，没有仔细找平。手电的光在墙壁上晃动着，照出被烟熏过的痕迹，一道一道的，像什么黑色的水流从墙面上淌下来凝固住了。地下室不大，手电光扫一圈就能照到四壁。四四方方一间屋子，约莫二十平方，墙壁也是青砖砌的，顶部用条石券成拱形。墙角堆着一些烧焦的木料残骸，分辨不出原来是什么。地面上覆盖着一层厚厚的灰土和碎石，踩上去咯吱作响。
楼明之把手电光移向左边墙壁，从墙角开始数地砖。地砖是青灰色的方砖，一尺见方，烧制得粗糙，表面有砂眼和气孔。第一块，第二块，第三块。他蹲下来，用手套把第三块地砖表面的浮土拂去。砖缝里的灰浆已经酥了，指甲一抠就簌簌往下掉。他把随身带的撬棍拿出来，沿着砖缝慢慢插进去，轻轻一撬，地砖松动了。砖下面垫着一层黄沙，沙子已经受潮板结了，撬起来的时候发出沉闷的摩擦声。
砖被完全掀开的那一刻，手电的光照进去。
沙子里埋着一只铁盒子。生满了锈，铁锈红得像干涸的血。盒子不大，比成年男人的手掌略长一些，扁的。楼明之把它从沙子里捧出来，很沉，里面装着东西。铁盒的盖子锈死在盒体上，他用撬棍沿着缝隙撬了好几次才把盖子撬开。锈蚀的铁皮发出刺耳的嘎嘎声，在地下室里回荡着，像一扇很久很久没有打开过的门。
盒盖开了。里面垫着一层已经看不出原本颜色的绸布，绸布上躺着一把钥匙。铜质的，没有生锈，在手电光下泛着暗沉的金黄色光泽。钥匙的柄做成梅花形状，五瓣，跟锦盒里那枚铜钮上的梅花一模一样。钥匙柄上系着一截已经朽断的红绳，红绳的另一端原本应该系着什么，但现在只剩下一小截残迹。
谢依兰的呼吸在他身后停了一拍。
“梅花钥。”她的声音很轻，像怕惊动这地下室里沉睡了二十年的空气，“青霜门藏经阁的钥匙。霜华阁，收藏青霜门历代武学典籍的地方。门主顾明渊掌管梅花钥，传功长老掌管进门令牌。钥和牌缺一不可，这是青霜门的规矩。”
楼明之把梅花钥从盒子里取出来，翻过来看。钥柄背面刻着三个小字：霜华阁。字体跟锦盒里那本《青霜剑式图解》扉页上的字迹一模一样，同一个人刻的，同一个人写的。顾长山。青霜门第二任掌门，末代掌门顾明渊的父亲。他把零一七号梅花钮捐给了博物馆，却把梅花钥藏在这里。左手第三块地砖下面，一只生锈的铁盒子里，一藏二十年。
“他在等谁来取？”谢依兰的声音在空旷的地下室里微微回荡。
楼明之没有回答。他把梅花钥放回铁盒，合上盖子，装进证物袋里。手电光从地砖掀开的地方移开，照向地下室的更深处。光柱扫过对面墙壁的时候，他忽然停住了。
那面墙上，有字。
不是刻上去的，是烧上去的。有人用火把或者烧红的铁器在青砖墙面上烙出了一行字。笔画深深嵌进砖里，边缘的砖质被烧熔又凝固，形成一圈焦黑色的釉质。手电光照上去，那些字在黑暗里凸现出来，一个一个，像从墙里面长出来的骨头。
“腊月初九。门开。不走。”
八个字。没有落款，没有日期，没有任何多余的东西。
谢依兰走到墙前，伸手去摸那些字。指尖触到烧熔的釉质表面，冰凉的，粗糙的。腊月初九。她喃喃念了一遍，然后整个人像被什么东西击中了似的猛地僵住。手指定在最后一个“走”字的最后一捺上，一动不动。
“腊月初九。”她的声音开始发抖，“青霜门覆灭，就是腊月初九。二十年前的腊月初九。”
楼明之把手电光对准那八个字，从头到尾又照了一遍。腊月初九。门开。不走。字的排列不是横排，是竖排的。从上往下，两列，每列四个字。左边一列是“腊月初九门开”，右边一列是“不走”。但“不走”这两个字，跟左边那列的底部并不对齐。它孤零零地悬在右下方，像一个还没说完的下半句。写这行字的人，在写完“腊月初九门开”之后停顿过。然后才在右下方烙下了“不走”两个字。不是写不下了，是故意这样排的。这是一个句式——“腊月初九，门开……不走。”门开了。谁来了？谁没有走？
“顾明渊。”谢依兰的声音从黑暗里传过来，“这行字是顾明渊烙的。腊月初九那夜，他打开了霜华阁的门，放进来了