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头拌着嘴走了。
吴岭在这儿听他们下了好几回棋，头一次听见他们跟自己搭话。
他走到角落，在刘师傅旁边坐下来。
刘师傅坐在小马扎上又在擦铜钎子。
擦了很久，棉布翻了个面继续擦。
“刘师傅。我讲得不好的地方，你跟我说。”
刘师傅把铜钎子别回耳朵上。
“你讲的那个老太婆的事。”
“嗯。”
“她是我姑妈。”
吴岭手里的盖碗停在半空。
刚才在台上那句“哭了”和“二十年没听清楚鸟叫”，是他自己编的。
刘师傅只说过前半段。
“她走的时候我刚学出师，走了好些年了。”刘师傅的声音很轻。“我以为没人记得了。”
他站起来，拍了拍膝盖上的灰。
“坐那儿。”
“啊？”
“坐竹椅上，头歪过来。”
吴岭坐上竹椅。
“莫动。”
铜钎子伸进来的时候，他全身绷紧了。
凉的，三钱重的铜。
然后开始转。
很慢，慢到他不确定有没有在动。
耳道里有一根极细的东西在走，不是刮，不是戳，是贴着壁滑过去的。
他的脚尖开始晃了。
不是故意的，是身体自己松下来了。
肩膀先松，然后脖子。
吴岭的后背自然地靠进了竹椅里。
他闭上眼睛，嘴巴微微张开了。
随后，刘师傅换了鹅毛棒。
比铜钎子更软，在耳道里轻轻扫过。
痒，但不是真痒，是酥。
酥到头皮发麻，酥到后脑勺。
耳朵里的世界忽然变大了。
他能听见灶膛里木柴的噼啪声，能听见门口风吹过门帘的声音，能听见巷子远处有人在叫卖蒸蒸糕，一长一短。
这些声音一直都在。
他从来没听这么清楚过。
刘师傅把鹅毛棒轻轻抽出来。
用棉布擦干净，码回竹席上，跟其他工具排在一起。
“好了。”
吴岭睁开眼，他不知道过了多久。
可能三分钟，可能十分钟。
他站起来的时候腿有点麻，在竹椅上坐太久了。
茶馆里的声音清晰得有点陌生。
盖碗磕在桌面上的响声，炭火裂开的细响，门帘被风掀起来又落下去。
每一个都比刚才近了。
“刘师傅。”
“嗯。”
“我台上讲的那些。三钱重、不快不慢、脚尖一点一点晃。我以为我懂了。”
他摸了摸自己的耳朵。
“其实刚才才懂。”
“你编的是故事。我听的是真的。”
他顿了顿。
“你要是还想讲，明天来找我。我给你讲讲她。”
门帘一掀，人出去了。
巷子里鸡公车的木轮碾过石板路，吱吱响。
这个声音他进门的时候也听见了，那会儿是背景，现在每一声都清清楚楚。
小翠在旁边站了一会儿。
“掌柜的。”
“嗯？”
“你把刘师傅讲哭了。”
“他没哭。”
“他别过脸去了，刘师傅从来不别脸的。”
小翠提起篮子，花还是满的，一枝没卖。
“刘师傅人好得很。每次我卖不完花，他都买最后一枝。”
她朝门口看了一眼。
“他从来不讲自己的事，今天你替他讲了。”
她提着满篮子的花走了。
巷子里传来她卖花的吆喝声，远远的，一长一短。
茶馆里只剩老周头。
吴岭走过去，在他对面坐下。
“老周头。”
“嗯。”
“刘师傅说明天给我讲讲他姑妈的事。”
“那你就去听。听完了再讲，讲得更细些。你今天在台上，跟以前不一样了。”
“哪里不一样？”
老周头没回答。
回到现代的时候后巷很安静。
凌晨的风凉凉的，隔壁空调外机嗡嗡响着。
吴岭路过后门那面墙，有些吃惊。
壁画不对，靠后门那一片，颜色深了。
不是深了一点，是整块都换了底色。
街道的线条清晰了，茶馆的屋檐有了棱角，竹椅上坐着的人影从模糊变成了能分辨姿势。
旁边还有一块。
原本灰蒙蒙什么都看不清的，现在隐隐约约透出了颜色。
吴岭的心跳快了。
这段时间每次从后门回来，他都会路过这面墙。
从来什么变化都没有。
今天不一样了。
他伸手想摸，停在半空。
壁画最亮的那块边缘，还多了一个东西。
不是原来有的。
是一把长嘴壶的轮廓。
弯弯的壶嘴，细长的壶身，线条很淡。
壶嘴上还有一滴水的痕迹。
吴岭站在墙前面，站了很久。
耳朵里还留着刘师傅铜钎子走过的感觉，清清楚楚的。