第四章各自浮沉

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    第四章各自沉浮
    离婚后的日子，表面上没变化。
    他还是凌晨三点起床。轻手轻脚地穿衣服，怕吵醒父母。冬天的早晨黑得像墨，他摸黑走进厨房，打开冰箱，冷藏室的灯亮了，白光照在他脸上，照出眼角的皱纹和两鬓的白发。
    先做孙子辅食。南瓜切块，上锅蒸。趁着蒸南瓜的工夫，淘米煮粥。南瓜蒸熟了，用勺子碾成泥，拌进粥里，搅匀了，装进保温碗。贴上便签条：微波炉加热四十秒。
    他写字的习惯还是没改。工工整整的楷书，一笔一划，像是小学生写作业。四十秒的“秒”字写错了，划掉重写。便签条上好几处划掉重写的痕迹，他也没换一张，就那么贴上去。
    去父母家。母亲还没醒，呼吸平稳。他轻手轻脚地准备好营养液，挂在输液架上，调好滴速。等母亲醒了再扎针——老太太血管脆，扎早了动了手臂容易鼓包。
    父亲醒了。老人睁着眼睛看天花板，不知道在想什么。
    “爸，翻身了。”
    父亲没应，但身体配合地微微侧了一下。他给父亲翻了身，擦了背，换了尿垫。父亲的皮肤薄得像纸，他擦的时候手很轻，不敢用力。擦完了，抹上爽身粉。老人身上有股味道，不是脏，是老了的那种味道。他说不上来是什么，但每次闻到心里都堵得慌。
    护工来的时候天刚蒙蒙亮。他交代了几句，出门。
    车上，他想起以前这个时候，他会在车上给她打个电话。那时候牡丹江还没亮，她大概刚起床，声音里带着起床气的沙哑。
    “这么早，什么事？”
    “没事，就是想听听你声音。”
    “有病。”
    她骂他，但语气是笑着的。
    现在他一个人开车。收音机开着，播什么他听不进去。就是不想太安静。太安静了，脑子里就会想太多。
    还是做不完的手术。
    一台接一台。穿刺。消融。支架。栓塞。名字不同，本质都一样——在人的身体里修修补补，试图把坏掉的部分修好。
    手术室里很安静，只有监护仪的滴滴声和他偶尔的指令。“钳子。”“纱布。”“造影。”
    他的声音很平。手很稳。
    有时候做到一半，会走神。脑子里闪过一个画面——她躺在病床上，头发掉光了，戴着毛线帽，冲他笑。笑得很勉强，像是怕他担心。
    “李医生？李医生？”
    “嗯。”
    他回过神。继续做。
    做完最后一台，天已经黑了。他换下手术衣，走出医院大门，冷风灌进来，他打了个哆嗦。
    开车回家。路上经过一家饺子馆，招牌灯亮着，“东北手工水饺”几个字红彤彤的。他想起她包饺子，韭菜鸡蛋馅的。她包饺子的动作很慢，一个一个地捏褶子，捏得整整齐齐的，像是艺术品。他一次能吃三十个。她笑他“你是饿死鬼投胎”。
    他踩了刹车，在路边停了一会儿。
    没下车。
    开走了。
    晚上回到家，不用再纠结要不要给她打电话了。
    没有人可以打了。
    以前他会在阳台上坐一会儿，翻翻手机，看看她的朋友圈。她很少发，偶尔发一张花或者天空的照片，配文永远是两个字：“安好。”他会盯着那两个字看很久。想评论点什么，打了几次字都删了。最后只点一个赞。
    现在她把他屏蔽了。或者删了。他不知道。
    他试过搜索她的微信号，头像还在——是一朵白色的小花。他盯着那朵花看了很久，没有点“添加到通讯录”。
    他坐在阳台上，点了一根烟。
    烟雾缭绕中，他看着对面楼里一户人家的灯。暖黄色的，窗帘后面人影绰绰，像是在吃晚饭。一个女人在摆碗筷，一个男人坐在沙发上看电视，一个孩子跑来跑去。
    他忽然觉得那盏灯真好看。暖得让人想哭。
    他的房子也有灯。客厅的，卧室的，厨房的。可那灯，不暖。是白色的，冷冰冰的，照在空荡荡的屋子里，像是在照一个仓库。
    他掐灭烟。站起来。膝盖“咯吱”一声。
    他扶着墙站了一会儿，等膝盖的疼劲儿过去。膝盖是老毛病了，站久了就疼，蹲下起不来。以前她总说“你去做个核磁看看”，他说“没时间”。现在有时间了，却不想去了。查出来又怎样？该疼还是疼。
    走进屋。躺到床上。床很大，一个人睡，空荡荡的。他躺在右边——左边是她的位置。枕头还是那个枕头，被子还是那条被子。但枕头没有压痕，被子没有温度。
    闭上眼。眼前全是她的脸。
    她笑的时候眼角的细纹。她生气时抿着的嘴唇。她累了靠在沙发上打盹的样子。她喂父亲吃饭时弯着腰的侧影。她把橘子瓣上的白丝一根一根撕掉，递给他，说“吃吧，甜的”

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