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    一会儿，孟阳威才小声说：“贺翌，你爸……牛逼，以后周浩那孙子见你都得绕道走了吧。”
    我没回头，只是嗯了一声。
    贺黔松开了我的手腕。那里留下一圈淡淡的红痕，很快在夜风里凉下去。
    没有电梯。楼梯间的声控灯时亮时灭，贺黔走在前面，我跟在后面，脚步声在空旷的楼道里回响。
    开门，按亮灯。熟悉的气息扑面而来，还是周天那个出租屋，旧书、灰尘、还有贺黔身上那种淡淡的皂角味，混着一点点潮湿的霉味。很小，一室一厅，我睡里间小床，贺黔睡客厅那张可以折叠的沙发床。
    “坐会儿，我去做饭。”贺黔脱下外套挂在门后，挽起袖子往厨房走。桌上摆着一大袋新鲜的菜。
    “我来帮忙。”
    “不用。”他头也没回，“你歇着。”我没听，跟进了厨房。厨房窄得转身都困难，我们俩挤在里面，胳膊时不时会碰在一起。贺黔洗米，我站在他身后，看着他微微弯下的脊背，衬衫下的肩胛骨轮廓清晰。
    “真不用你。”他又说，声音闷闷的。
    “我想待在这儿。”我说。
    他顿了顿，没再赶我。
    他从冰箱里拿出两颗番茄，几个鸡蛋，又摸出一把小葱。动作熟练，利落。我记得不是这样的。
    “你记得吗，”我突然开口，声音在狭小的空间里显得突兀，“我三岁那年，你第一次给我做饭。”
    贺黔切番茄的手停了一瞬。刀刃悬在红色的果肉上，汁液慢慢渗出来。
    “记得。”他说，很轻。
    等颜色鲜艳的番茄炒蛋先摆上桌，我拿起筷子放进嘴里。
    怎么可能不记得。
    我听到自己三岁时的声音。
    第11章
    我用手握着筷子，不熟练地夹过一小块鸡蛋放进嘴里，红红的汤汁滴了一滴在桌上，像一滴滴血。
    “贺黔你做饭好难吃哦～”
    我那时候说话还带着尾音，坐在那张比我还高的椅子上，脚够不到地，在空中晃啊晃的。筷子对我而言太重了，握得手指发白，才勉强夹起一块鸡蛋。
    贺黔坐在我对面。那年的贺黔才二十出头岁——后来我算了算，他辍学带我离开那个地方的时候，也才十八，十八岁，他妈的就是个孩子。
    桌子对面，贺黔沉默地吃着那盘灾难。
    后来我无数次回想那个画面，才明白那盘菜为什么那么难吃。他凌晨四点才从物流中心回来，六点又要去便利店上早班，中间这两个小时，他要给我做早饭、喂药、洗漱，然后自己囫囵睡一会儿。睡眠是碎片，时间是奢侈品，盐放成糖、火候过头，太正常了。
    他看着我，没说话，只是拿起又筷子尝了一口自己炒的菜。然后他的眉头很轻地皱了一下，又迅速松开。网?阯?f?a?B?u?y?e??????u?????n?２????????????????
    “是吗，”他说，声音有点哑。他那时候总是很累，眼睛里永远有血丝。“那下次爸爸做好吃点好不好。”
    可我看见他右手虎口上贴着的创可贴，边缘已经有点脏了。还有他左手手背上那个新鲜的、红红的烫伤水泡。
    “我看看你手。”三岁的我突然说。
    贺黔愣了一下，把手往身后藏。“没什么。”
    “给我看嘛！”我从椅子上滑下来，摇摇昇晃走到他身边，抓住他的手腕。
    “没事。”他把手缩到桌子底下，“快吃，吃完要吃药。”
    我有早产带来的一堆乱七八糟的毛病，药比饭还贵。贺黔那时候最怕我生病，不仅是怕我难受，还是怕医院。怕那些账单，怕那些穿着白大褂的人用探究的眼神看着我们，问：“孩子的母亲呢？”，“你看起来真年轻，是哥哥吗，还是舅舅？”
    他从来不说“我是他爸爸”。他只是沉默，然后掏出那些皱巴巴的零钱，一张一张数清楚。
    那双手……根本不像二十岁年轻人的手。
    虎口贴着脏兮兮的创可贴，边缘卷起，露出底下红肿发炎的皮肤——便利店搬货时纸箱边缘割的。食指和中指有新鲜的水泡，鼓鼓的，透明液体在里面晃——餐馆后厨炸东西溅的油。手背上还有一道的结痂，深褐色，像条丑陋的虫子——物流中心分拣时被纸箱里的金属边划的。
    最触目惊心的是左手手背那个烫伤。新鲜的，红得发亮，边缘已经起了水泡。
    “疼吗？”我用指尖轻轻碰了碰边缘。
    贺黔的手抖了一下，“不疼。”他说。
    骗人。怎么可能不疼。
    后来我拼凑出了他一天的轨迹：早上六点到便利店。他不是收银，是理货员，要把成箱的饮料从仓库搬出来，一箱二十四瓶，一瓶五百毫升，一箱十二公斤。他一天要搬多少箱？我不知道。我只记得有次他下班回来，T恤后背全湿透了，贴着瘦削的

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