第七十二章毛媞与诗稿

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    第七十二章毛媞与诗稿(第1/2页)
    江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在杭州钱塘门内那条窄窄的石板巷里，便碎成了一片一片的绿。那绿不是竹的绿，是苔的绿——被岁月封存在墙角的、被雨水一泡又幽幽地渗出来的、像她当年在蕉园里与兄长唱和时，从诗笺上浮起的那一层薄薄的、带着青草气的墨烟。
    我是在一个雨天的午后走进这条巷子的。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我撑着伞，沿着巷子慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像有人在很远很远的地方，翻着一本很旧很旧的书。
    我是来找一个人的。她叫毛媞，字安芳，号映虚。她是清初杭州的女诗人，“蕉园七子”之一。她生于钱塘的书香门第，是诗人毛先舒的女儿，诗人的妹妹。她嫁于同邑的徐邺，寡于中年，老于映虚阁。她的诗集叫《映虚阁诗稿》，她的词散落在《蕉园七子集》的夹缝里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这墙上的青苔——不争不抢，不声不响，可它在那里，在那些被人遗忘的角落里，一寸一寸地长，长了一百年，又一百年，长得比那些轰轰烈烈的花，更久，更远，更深。
    她的哥哥，字大可，号西河，是清初最负盛名的学者、诗人之一。他比妹妹大几岁，从小带着她读书，教她识字，教她写诗。兄妹俩感情极深，深到像蕉园里的那架双生藤，根缠着根，叶挨着叶，谁也离不开谁。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“安芳，你又瘦了”。她以为日子会一直这样下去。以为那些批语会一直写着，那些诗会一直和着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
    可他后来去了北京。以博学鸿儒征入翰林院，参与修纂《明史》，一住就是十几年。她留在杭州，守在老宅里，守着那些旧日的诗稿，守着那些再也没有人批的句子。她给他写信，写得很长，写满了几页纸，写满了她想说的话。可他回信很短，只有几行——“京中无事，勿念。诗稿已阅，前一首尤佳。”她读了，笑了，笑得很轻，像一片花瓣落在水面上，无声无息。她知道他忙，知道他没时间写长信，知道他那句“前一首尤佳”已经是最大的夸奖。可她还是在等，等他的信，等他的批语，等他回来。
    她等了一辈子。等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到再也等不动了。她死了。死在他从北京回来的前一年。他回到杭州，走进那条窄巷，推开那扇虚掩的门，看见墙上挂着她的画像，看见桌上摆着她的诗稿，看见那些他批过的、没批过的、写了又改、改了又写的句子。他站在她的画像前，站了很久。然后拿起笔，在她的诗稿上写下最后一行批语——“安芳，我回来了。”她听不见了。她永远地听不见了。
    我沿着巷子一直走，走到巷子的尽头，看见一座小楼。楼不高，只有两层，白墙黑瓦，飞檐翘角。门楣上挂着一块匾额，匾上的字已经被风雨磨蚀得只剩下几道淡淡的刻痕，可我还是一眼就认出了那三个字——映虚阁。我站在楼下，仰头望着那块匾，雨水顺着我的脸颊流下来，滴在衣领里，凉凉的。我忽然想，三百年前，是不是也有一个人，在这样的雨天里，站在这里，仰头望着这块匾，心里想着那些再也回不去的日子？
    我推开虚掩的门，走了进去。楼里空荡荡的，家具早已搬空了，只剩下靠墙的一张书桌，桌上落满了灰尘。墙角放着一架古琴，琴弦断了，歪歪地靠在墙上，像一位断了腿的老人，在角落里静静地坐着，一言不发。我走到窗前，推开窗。窗外的院子里，种着一株芭蕉，叶子阔大，雨打在上面，发出沉闷的声响，像有人在低低地敲着一面年久失修的鼓。芭蕉叶上挂着水珠，亮晶晶的，像一颗一颗的泪。
    我站在窗前，看着那些芭蕉叶，看了很久。雨丝从窗外飘进来，飘到我的脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地拂过我的脸颊。我忽然想起她写的那首《忆兄》：
    “西河一别几经秋，梦里分明见旧游。诗稿空存人已远，泪痕犹在墨痕头。”
    西河一别几经秋——她与哥哥分别，已经过了好几个秋天。梦里分明见旧游——在梦里，她清清楚楚地看见他，看见他们从前一起游历的地方。诗稿空存人已远——诗稿还在，可人已经远了。泪痕犹在墨痕头——她的泪痕，还在墨痕的上面。
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