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碗在桌上转了一下的声音，都听得见。
小鹿的头被扇向左边，整个身体跟着歪过去，右肩撞在墙上。她的脸从墙面上弹回来，左脸以肉眼可见的速度肿起来，颧骨那块鼓成一个小包，皮肤绷得发亮。嘴角裂开一道口子，血从裂缝里渗出来，先是细细的一条，然后越聚越多，汇成一颗珠子，顺着下巴滴下来。第一滴落在桌上，啪嗒，溅开一小朵暗红。第二滴落在菜汤里，洇开，像墨滴进水里，散成一团浑浊的红晕。
小鹿的眼睛红了。不是要哭，是眼眶里那层水被震出来的，很快就干了。她眨了眨眼，睫毛上沾着一点湿气，但没有掉下来。她的右手还搭在桌上，手指微微蜷着，指甲掐进掌心。左手慢慢抬起来，摸了一下嘴角，指尖碰到伤口时缩了一下——嘶，很轻，几乎听不见——又伸过去，用指腹按住裂口，压了几秒，松开，血还在渗。
她低头看了一眼指尖上的血，在裤腿上蹭了一下。
马华英已经站起来了。她居高临下地看着小鹿，手掌还停在半空，慢慢收回来，五指张开又合拢，甩了甩，像打完什么东西手上沾了灰。她转头扫了一圈周围——那些低下去的头，那些躲闪的眼睛——嘴角往下撇了撇。
“这一巴掌，是芳姐送的。”她说，声音比刚才大了半分，让更远的人也能听见。“下次就不是巴掌了。”
她转身走了。椅子在地上又刮了一声，这次更响，更尖，像刀子划过铁皮。身后那两个人跟着她，一前一后，瘦高个的脚步声轻得像猫，矮壮的脚步声重，咚，咚，咚，每一步都像把什么东西踩进地里。
食堂里安静了好一阵。没有人动筷子，没有人说话。有人低着头看自己的碗，有人盯着桌上的菜汤，有人假装在找掉在地上的东西。空气像被冻住了，厚厚的一层，推不动。
小鹿坐在那里没有动。她的左手还按在脸上，手指微微曲着，盖着脸。过了一会儿，她低头看了一眼桌上的血，用袖口擦了擦嘴角，拿起筷子，从碗里夹起一块土豆。
土豆上沾了一点血。她没看，放进嘴里。
嚼。咽。
手没有抖。
她夹了第二块。第三块。把碗里的土豆都吃完了，端起碗，喝了一口汤。汤已经凉了，上面浮着一层油，她喝了两口，放下碗，用袖子又擦了一下嘴角，站起来，端着碗筷往回收处走。
步子不快不慢。布鞋踩在水磨石地面上，几乎没有声音，但每一步都很稳，稳得像踩在琴键上，只是没有声响。周围的人给她让开一条路，没有人看她，但所有人都知道她在走。
下午的放风场，阳光从老槐树的叶子缝里漏下来，碎成一地晃动的光斑。小鹿从医务室出来，脸上敷着纱布，从颧骨贴到耳根，边角翘着，被风吹起来一点。
她走过老槐树的时候，脚步顿了一下。
苏凌云坐在树下，背靠着树干，手里翻着一本旧杂志。纸页被太阳晒得发脆，翻起来沙沙响，像秋天的落叶被人踩碎。
小鹿站了两秒。也许三秒。她在看苏凌云的脸——那张脸没有抬起来，眼睛盯着书页，拇指压在页边上，准备翻下一页。
小鹿走了。布鞋踩在水泥地上，几乎没有声音，但苏凌云知道她走了。空气里留着她身上那股药膏的气味，凉的，苦的。
苏凌云翻了一页。
老许从她身边经过。走得很慢，一瘸一拐的，左腿拖着，鞋底在地上蹭出细细的沙声。经过苏凌云身边的时候，她的嘴唇动了一下。
“芳姐的人动了小鹿。在食堂，当着人。”
声音轻得像风吹过纸面，不仔细听就漏掉了。老许没有停，继续往前走，一瘸一拐，鞋底蹭着地，沙沙沙，远了。
苏凌云没有抬头。她又翻了一页。纸页在指尖沙沙响。