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放风时间的阳光，在连续多日的阴雨后显得格外奢侈。
上午九点，灰白色的云层终于裂开几道缝隙，金色的光柱斜斜地刺下来，在湿漉漉的水泥地上投出明亮的光斑。放风场上，女囚们像往常一样三三两两聚在一起：有人蹲在墙角晒太阳，有人用粉笔在地上画格子跳房子，有人交换着从食堂偷偷藏下来的半块馒头或几粒花生。
但今天的空气里，有一种不同寻常的凝重。
小雪花死了——这个消息昨天已经传遍了整个监狱。不是通过正式通知，是通过女囚们之间低声的交谈、眼神的交流、沉默的叹息。那个总是蹲在洗衣房角落分拣衣物、总是把省下的糖分给别人、总是在墙上画花的小女孩，没了。
她的尸体还在医务室的冰柜里，蜷缩在那个狭窄、冰冷、结满霜的空间里，像一件等待处理的过期物品。
苏凌云站在放风场中央那截废弃的水泥管旁，看着周围的人群。
她的手里握着一小块磨尖的白色石子——那是小雪花生前最喜欢玩的，她说这石头像月亮。何秀莲和林小火站在她身边，三人形成一个沉默的三角。肌肉玲在不远处的围墙边靠墙站着，双手抱胸，眼睛扫视着全场。韩老师坐在图书室门口的台阶上，手里拿着一本书，但没看。沈冰在放风场边缘慢慢踱步，像在散步，但眼神锐利。
时间指向九点十五分。
苏凌云深吸一口气，抬脚，踩上了那截水泥管。
这个动作立刻引起了注意。
在监狱里，站上高处——哪怕只是半米高的水泥管——都是一种“突出自我”的行为，是不被鼓励的。放风场边缘岗楼上的哨兵立刻把望远镜转了过来，巡逻的狱警也停住脚步，手按在警棍上。
但苏凌云没有下来。
她站在水泥管上，转过身，面向整个放风场。
阳光从她身后斜射过来，给她瘦削的身影镀上一层模糊的金边。风吹动她额前的碎发，露出那双因为连日疲惫而深陷、却异常明亮的眼睛。
“姐妹们。”
她的声音不大，但在突然安静下来的放风场里，清晰地传到每一个角落。
“我有一个故事，想说给大家听。”
全场寂静。
所有人都看着她，眼神里有好奇，有警惕，有茫然，也有期待。
“故事的主角叫赵雨，编号0376，但我们都叫她小雪花。”苏凌云的声音很平静，像在讲述一个与自己无关的故事，“她今年十五岁，但看起来只有十二岁。她智力有点问题，学东西很慢，但很认真。她喜欢画花，喜欢把省下的糖分给别人，喜欢问‘姐姐，我什么时候能出去看看山那边的杜鹃花’。”
她顿了顿，目光扫过人群。
“12天前，她开始咳嗽。我们带她去医务室，医生说，感冒，多喝水。五天后，她咳血了，烧到40度，呼吸困难。我们再去，医生说，病毒性感冒都这样，病程一周。昨天凌晨，她死了。死因是急性重症肺炎，呼吸衰竭。”
每一个字都像石头，砸在寂静的空气里。
“她死的时候，身边只有我们三个人。我们求狱警，求医生，求监控摄像头后面的人——救救她，她才十五岁。但没有人来。直到她呼吸停止，身体变冷，才有人来，说要‘按规定处理’。”
苏凌云的音调依然平稳，但握着石子的手在微微颤抖。
“现在，她的尸体躺在医务室那个放药品的冰柜里，蜷缩着，因为冰柜太小，放不直。狱方说，今天下午就要拉去火化，骨灰不知道撒在哪里——因为她没家属，没人认领。”
她停下来，看着全场。
放风场上的女囚们，有人低下头，有人红了眼眶，有人握紧了拳头。
“我想问大家一个问题。”苏凌云提高了声音，“小雪花为什么会在这里？她犯了什么罪？”
没有人回答。
“她只是反抗了恶人——那个肆意侵犯她的继父。”
“我想再问一个问题：她为什么会死？”
依然沉默。
“因为医务室的医生说她只是感冒。因为监狱的药房里没有儿童用药。因为转诊需要层层审批，而审批的人认为，一个小囚犯的命，不值得动用那么多资源。”
苏凌云从水泥管上跳下来，往前走了几步，走到人群中央。
“今天我站在这里，不是要控诉谁——在这个地方，控诉没有用。我也不是要煽动什么——我们谁都出不去。”
她举起手里那块白色石子。
“我只是想请求大家一件事：用一天不吃午饭，换一个给她说再见的机会。”
请求，不是要求。
这个用词很微妙。
“我们在这里服刑，但我们还是人。我们有感情，有记忆，会心疼，会愤怒。今天死的是小雪花，明天可能是你，是我，是我们中的任何一个人。”