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普鲁士又说。
他靠回车轮，抬头。
月亮被云遮住了。
天，黑了啊。
……
波尔波·丁格尔把牙签从左边嘴角移到右边。
牙齿咬住木杆，发出细微的摩擦声。
他坐在折叠椅上，手里拿着一块麂皮布，正在擦拭胸前那块四级防弹插板。
插板是德国货，陶瓷复合层，表面有哑光涂层。
边缘用马克笔写着他的姓氏：丁格尔。
营地建在河港镇东侧三公里的一片空地上。
帐篷呈网格状排列，中间是指挥帐和装备堆放区。
发电机在嗡嗡运转，探照灯的光柱扫过外围的铁丝网。
波尔波把擦干净的插板举到灯光下看了看。
表面光滑，没有划痕。
他把插板塞回背心的插槽，扣上魔术贴。
“早知道就不来了。”
他说，
“还以为只是来撵老兵的。”
他祖父参加过1992年的洛杉矶骚乱。
无聊的时候总是和他绘声绘色地讲述怎么老兵烧烤，怎么做老兵撵酱。
波尔波参军后去了中东。
在摩苏尔打过巷战，在坎大哈巡逻过。
他喜欢那种感觉，那种履带舔舐期货高达的爽感。
但这次不一样。
那些红脖子太准了。
而且他们好像知道子弹会从哪儿来。
“皮特。”
“你说他们不会真是什么圣徒吧？”
他无意识地开口问向一旁的队友。
皮特·沃伦坐在旁边的弹药箱上。
他来自肯塔基，家里是开农场的。
从小就是福音的熏陶，虽然在打老乡之后就不是了。
“皮特？”
波尔波又喊了一声。
皮特没有回答。
波尔波皱眉抬起头，忽然整个人僵在了原地。
脑袋后有个硬东西。
“嘿。”
声音从背后传来。
“丁格尔酱。”
史蒂芬歪了歪头，
“喜欢吗？”
史蒂芬·泰勒站在他身后。
他穿着一件深色抓绒衣，脸上涂着伪装油彩。
右手垂在身侧，握着一把加装消音器的格洛克19。
砰。
声音很闷，像用力关上一扇厚重的门。
波尔波感觉脑后一热，然后黑暗吞没了一切。
史蒂芬放下枪。
他环顾四周。
营地里很安静。
探照灯还在规律地转动，光线扫过地面上的高达。
有些倒在帐篷门口，有些趴在机枪位上，有些蜷缩在装甲车旁。
所有高达都有一个共同点：一击毙命。
头部或颈部。