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他妈是什么射击精度？
他在伊拉克见过最顶尖的狙击手，用TAC-50在八百米外打硬币。
但那需要时间，需要计算，需要风速湿度海拔数据。
“淦！不会真的是什么神赐吧！”
史密斯从牙缝里挤出这个字。
他抬手，把步枪举过被打碎的玻璃窗口。
凭感觉，朝着枪声大概来的方向扣扳机。
老乡战法！信仰射击！
这是曾经在中东老乡那边看到的，当时他还很鄙夷呢！
现在嘛~
哒哒哒！哒哒哒！
是半自动步枪的短点射，三发一组。
在他精湛的射击下非常准地打向了他感觉可能是开枪的位置。
毕竟他可是正儿八经战场上下来的精英！
其他还活着的队员也在开火。
几乎同时，车里还能动的人也开火了。
没有战术动作，没有交叉火力，没有交替掩护。
所有人都采用同一种姿势：躲在座位或车门后，把枪举过头顶，枪口指向窗外，扣住扳机不放。
全自动扫射。
弹壳叮叮当当落在车内，滚烫的铜壳烫到皮肤也没人在意。枪口焰在昏暗的车厢里闪烁，硝烟味浓得呛人。
这是他们在中东最讨厌的战术——老乡战法。毫无精度，纯粹靠火力压制。
但现在他们用了。
因为恐惧。
子弹泼水般扫向山坡方向，打在树干、石头、土坡上，溅起一片片尘土。
没有任何还击。
扫射了两个弹夹。
然后——
砰。
一声枪响，很近。
而且很熟悉，是……
“格洛克……”
史密斯的动作停住了。
他感觉到脖子侧面一凉，接着是灼热的刺痛。
温热的液体顺着颈动脉开出了血花，溅了车里满地。
头不受控制地扭动着，视野开始旋转。
短暂响起的几枪格洛克的枪响，以及一个不知何时出现在了车门口的人影。
穿着平民衣服，工装裤，格子衬衫。
一只手端着M416，枪口装着消音器，另一只手抬起来，扣动着格洛克的扳机。
“就剩这些了吗？”
声音很平。
卡尔蹲下，用刀割开史密斯身上的作战背心扣带，把插板抽出来。
板面完好，只有一处浅浅的白痕。
“还是四级板，”
男人说，
“大手笔啊。”
他把插板扔给身后的人。
山坡下，其他几处修整点也安静了。
一百多辆悍马和装甲运兵车，散乱停在土路两侧。
车旁地面上，有些人双手抱头蹲着，有些人躺着转职成为高达。
枪声已经停了。
只有风吹过山坡上松林的声音，沙沙沙，像雨。