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“瑞克。”她说。
林锐转过身。
“布伦森不是阿扎姆。”夫人的声音很低，低到只有他能听到。“阿扎姆是刀。布伦森是握刀的手。你杀了阿扎姆，他还会再找一把刀。你杀了布伦森——他就找不到握刀的手了。”
林锐看着她。“我知道。”
夫人把目光从他脸上移开，看着北方的沙漠。沙丘在晨光中像一片金色的、无边无际的、永远在流动的海洋。
风从北边吹过来，带着沙子的味道和远处某个地方——也许是布伦森的方向——传来的、微弱的、几乎听不到的、死亡的呼吸。
“你要小心。”夫人说。“布伦森不会像阿扎姆那样等你走进他的帐篷。他会在你走进他的沙漠之前——找到你。在你看到他之前——看到你。在你开枪之前——开枪。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。“我知道。”
夫人看着他，看了大概三秒。然后她点了点头。她把双手垂在身侧，手指微微张开。她的嘴唇微微动着，说着图阿雷格语——声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。
她在祈祷。在向这片沙漠祈祷。在向那些她刚刚埋进沙子里的人祈祷。在向那些即将被埋进沙子里的人祈祷。
林锐转过身，向皮卡走去。伊萨坐在驾驶座上，握着方向盘，眼睛看着前方的路。穆萨坐在后排，AK端在手里，枪口朝下。那三个人挤在他旁边，眼睛看着窗外。
林锐拉开车门，坐进去。
“走吧。”他说。
伊萨发动了引擎。车子调头，向北驶去。身后，廷扎瓦滕的河谷在晨光中变得越来越小，越来越模糊。
那棵枯死的树变成了地平线上的一根黑色的、细小的、像针一样的线条。那栋最大的土坯房变成了一粒土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
夫人变成了一颗站在沙地上的、穿着白色衬衫的、越来越小的、正在消失的点。
然后她就消失了。
林锐从后视镜里看了一眼。什么都看不到了。只有沙漠，无穷无尽的沙漠，延伸到地平线，延伸到地图的边界，延伸到所有已知坐标的尽头。
他把目光收回来，看着前方的路。
“伊萨，从这里到比尔马有多远？”
伊萨沉默了几秒。他的眼睛在看着前方的路，也在看着仪表盘上的里程表。
“三百公里。沙地，干河谷，还有三道沙梁。天黑之前能到。”
“你的人。他们在哪里等我们？”
“比尔马以南八十公里。有一个绿洲。很小的。只有一口井。几棵棕榈树。没有人。只有沙子。只有风。只有骆驼的骨头。他们在那里等。等了三天。”
林锐点了点头。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是摸着它。
“伊萨。”
“嗯。”
“你恨布伦森吗？”
伊萨沉默了几秒。他的手指在方向盘上握紧了，指节泛白。
“恨。他杀了我的头领。我的兄弟。我的——一切。”
“你想亲手杀他吗？”
伊萨从后视镜里看了林锐一眼，“我想了很久。但我不杀他。”
“为什么？”
“因为他不会死在我手里。他会死在你手里。因为你有我所不具有的能力。”
林锐看着伊萨的侧脸。晨光照在他脸上，把他脸上那些被风沙刻出来的皱纹照得像一张被揉皱了的、正在慢慢展开的地图。
“你会看到的。”林锐说。
伊萨没有回答。他把目光从后视镜上收回来，看着前方的路。
车子继续向北行驶。太阳从东边升到了头顶，又从头顶开始向西边滑落。金色的光变成了白色的光，又从白色的光变成了橘红色的光。沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。
林锐靠在座椅上，闭着眼睛。他没有睡着。他在想——想布伦森。想米歇尔。想那颗子弹。想那间被日光灯照得雪亮的大厅。
想布伦森站在他面前，把袖子卷起来，露出那个衔尾蛇的纹身。想布伦森说——“林锐，米歇尔说得对。你是他最成功的作品。”
他睁开眼睛。窗外，沙漠在夕阳中变成了一片深红色的、像被烧着了的、正在慢慢冷却的海洋。
沙丘的脊线在夕阳下像一把把被烧红的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、正在慢慢消失的、红色的线。
“伊萨。”
“嗯。”
“还有多远？”
“五十公里。天黑之前能到。”
林锐点了点头。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
伊萨把车速提了起来。从八十提到九十，从九十提到一百。轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车